(G)

Gabriela abusa de mí todas las galaxias,

bebe de mis muñecas ensangrentadas de nostalgia

y hace que mi alma se merme en su cuerpo de durazno;

me rompe los ojos para que tenga que inhalar en esas

largas noches,

suda demonios en mis sueños

y me lleva al limbo tornasol del placer.

Gabriela cocina focas y perversiones

para que no falte comida cuando nos perdamos en la

orilla del mundo quimérico;

me hace vivir en la Isla Galápagos

y dejar huellas de gato para no perder el rastro

que humildemente me conducen a la inmortalidad.

Gabriela muele pastillas para dormir en mi sangre,

cosiendo buenas alucinaciones y alargando mi muerte

enferma a sus senos de papel;

cree en estelas bimetálicas, que engendran niños

celestes y sonrisas petrificadas en piedras gigantes.

Gabriela me regala esquirlas de lluvia, para cuando las

lagrimas que desbordo en la ciudad de las luces

apagadas no me alcancen y deja que le escriba poemas

en la piel, usando mi saliva cómo tinta, hasta que los

cuervos griten que no pueden gemir más.

Gabriela hace que recuerde cada parte de su cuerpo con

cada parte de mi cuerpo, incrusta una crisálida en cada

exhalación de mi corazón;

me lleva a caminar varias millas acuáticas

dentro de sus ojos y me muestra la lluvia de arena

que cubre mi soleado cuerpo para sanarme.

Gabriela le levanta la falda a la noche

para descubrir las cenizas de la memoria

las remueve hasta encostrar mis ídolos ebrios intactos;

me lleva a lugares donde dibujan el alma

por menos de una sonrisa

y sabe cómo se deben plantar las casas

para que crezcan antiguas.

Gabriela prepara salsa de estrellas eléctricas

para adornar la cama donde creamos mundos diáfanos

y recortamos arritmias para no perder la locura

en nuestra soledad.

Nunca me ha dicho cómo se llama,

pero sonríe cuando le digo así
y sus dientes se clavan en mi nacimiento.

Jesús Gallegos "Mosca"